Ahora, justo ahora, recuerdo cómo se sentía.
Verla a los ojos y quererla matar porque me volvía loco, y querer gritarle en su cara cuánto la odiaba.
Recuerdo cómo te remueve la locura. Que en lugar de matarla, acabábamos haciendo el amor en la alfombra y le susurraba un "te amo" mientras ella dormía.
A veces, antes de dormir o antes de hacer cualquier cosa, siento ese cosquilleo en la mejilla, el mismo que me daba cuando posaba sus labios ahí, tiernamente, para despedirse.
Qué poderosos fuimos. Hay vidas que duran menos que un beso, y aun así nos dábamos el placer de amarnos a paso suave, lento.
Yo la amo, porque no quiero otros buenos días si no vienen de ella; aunque siempre esté de malas.
Los días nunca importaron, al caer la noche ella era más tierna que la vida y más poderosa que la locura y la muerte juntas.
Al hacer el amor, los dos juntos, fusionados, amarrados, fundidos, éramos más livianos que el tiempo.
Y la odio, sobre todo la odio, la odio tanto, la odio, carajo, ¡la odio! Porque después de marcharse jamás me he vuelto a preocupar por pasar buenos días, y siempre estoy de malas.
Y fueron muchas cosas las que no le dije, y muchas otras, las dije de más.
Pero me hubiera venido muy bien un último te quiero.
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