Siddharta y Kamala
Palabras de Siddharta a Kamala
"Tú eres como yo, diferente de la mayoría de las personas, eres Kamala y nada más. Dentro de ti hay paz y un refugio a donde puedes ir a cada hora del día. Yo también puedo hacerlo. Poca gente tiene ese asilo y, sin embargo, todos lo podrían tener."
Ujuuum....ASI MISMITO!!
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sábado, 29 de febrero de 2020
miércoles, 30 de noviembre de 2016
"Llámala" (2016) "Ultimo te quiero" (2017) Escrito por: Oscar Matey
https://www.facebook.com/Multiversofilms/?pnref=story
Último te quiero
martes, 29 de noviembre de 2016
miércoles, 6 de enero de 2016
sábado, 21 de diciembre de 2013
Poemas de José Yumet Méndez (Boricua): "Sola", "No lo esperes"...
José Yumet Méndez poeta modernista y ensayista nacido en Aguadilla, Puerto Rico en 1887.
Es poca la información que he encontrado acerca de su vida y obra así que, como he dicho en varias ocasiones: "Lo que uno no encuentra, se lo inventa." Por tanto, en esta ocasión y a carencia de documentación sobre este poeta, esta aprendiz de "escribidora" osará comenzar a regar semillas con la humilde intención de aportar en algo a la historia literaria de nuestro país.
Buen comienzo es haber encontrado una referencia en el libro de Carmen Marrero titulado "Poemas de amor en la lírica puertorriqueña" con el poema de Yumet "Luna Lume".
(http://books.google.co.ve/books/about/Poemas_de_amor_en_la_l%C3%ADrica_puertorriqu.html?id=ROwTAQAAMAAJ)
Por cierto he aquí una nota publicada en varios site y en un periódico local de parte del Instituto de Cultura Puertorriqueña en la cual se solicita información respecto a un ensayo dramático de Don José Yumet Méndez titulado "La cruz roja" http://www.primerahora.com/nota-534656
Otra referencia que encontré fue en el boletín CONUCO, que conduce a otros títulos de poemas de Yumet publicados en la Revista Crisálidas en 1956.
En adelante, tres de sus poemas. Que los disfruten tanto como ésta que comparte.
No Lo Esperes [*]
Bajo el sol implacable del destino
hallé la vida para mí tan dura,
que al agua espiritual de tu ternura
le debo no haber muerto en el camino.....
Tú saciaste mi sed de peregrino,
y ávido el labio todavía apura
en el vaso ya exhausto de dulzura
la última gota que del fondo vino
?He de seguir la ruta interrumpida?
Hay algo en tu silencio que lo advierte....
Mas si tu alma sin piedad me olvida,
bajo el sol implacable de mi suerte,
no he de pedir el agua de la vida
a quien me da la sed para la muerte.
Autor: José Yumet Méndez (Boricua)
Sola [*]
Ayer, cuando en el alba me dejaba
el rojo estio del amor su huella,
al ver un sitio agreste murmuraba
quien estuviera alli con ella solo.
Hoy, que con ella avanzo hacia el futuro
llevando en mi alma la frialdad del Polo,
al ver un sitio como aquel murmuro
quien estuviera alli, sin ella solo.
el rojo estio del amor su huella,
al ver un sitio agreste murmuraba
quien estuviera alli con ella solo.
Hoy, que con ella avanzo hacia el futuro
llevando en mi alma la frialdad del Polo,
al ver un sitio como aquel murmuro
quien estuviera alli, sin ella solo.
José Yumet Méndez
Las
montañas de Aguadilla
Forman cuentas de granito sus montañas,
la
circundan a manera de un sillar,
y dos rieles perforando sus entrañas
es
el hilo que a esas cuentas supo atar.
Herradura cuyo centro es la
bahía,
dos enormes rompeolas sus dos puntas;
o palancas de un cangrejo que
moría
y las olas no dejaban estar juntas;
o montañas que parecen cien
guardianes.
Herradura cuyo centro es la bahía,
colocadas como un arco
al disparar,
vuestras faldas se parecen a divanes
alfombrados que convidan
a soñar.
Y Aguadilla, una princesa: los imanes
del ensueño la
durmieron junto al mar.
José Yumet Méndez
En el Boletín CONUCO ver "Resultados" en Enlace Poemas de José Yumet en CONUCO Les dejo la dirección completa por si acaso se inhabilita el vínculo http://www.conucopr.org/Search.do?query=Yumet+Me%CC%81ndez%2C+Jose%CC%81&scope=author_keyword&exact=true
Resultados |
|
| Yumet Méndez, José (búsqueda por autor) | ||
| 1. | Montañas de Aguadilla (poema)
Yumet Méndez, José
Crisálidas, 1 (3-4) nov-dic. 1956
Poesías
| |
| 2. | Visión de Aguadilla (poema)
Yumet Méndez, José
Crisálidas, 1 (3-4) nov-dic. 1956
Poesías
| |
| 3. | La fuente de Aguadilla (poema)
Yumet Méndez, José
Crisálidas, 1 (3-4) nov-dic. 1956
Poesías
| |
| 4. | Síntesis (poema)
Yumet Méndez, José
Crisálidas, 1 (3-4) nov-dic. 1956
Literatura
| |
| 5. | La tarde y tú (poema)
Yumet Méndez, José
Crisálidas, 1 (3-4) nov-dic. 1956
Literatura
| |
| 6. | Gritos (poema)
Yumet Méndez, José
Crisálidas, 1 (3-4) nov-dic. 1956
Literatura
| |
| 7. | En voz baja (poema)
Yumet Méndez, José
Crisálidas, 1 (3-4) nov-dic. 1956
Literatura
| |
| 8. | Un cacorro (poema)
Yumet Méndez, José
Crisálidas, 1 (3-4) nov-dic. 1956
Literatura
| |
| 9. | A nadie (poema)
Yumet Méndez, José
Crisálidas, 1 (3-4) nov-dic. 1956
Literatura
|
Autores Relacionados | |||
| Yumet Méndez, José | |||
Texto en el reverso: "El poeta José Yumet Méndez, de Aguadilla, resultó laureado en los juegos florales celebrados bajo los auspicios de la Liga Puertorriqueña contra el Cáncer cuyo festival se celebró en el patio del Cuartel General de Policía Insular. El concurso fue patrocinado también por la Liga Atlética Policiaca. El señor Yumet recibe de manos de la reina del Festival Poético, Lillian Bachman Umpierre, su premio."; Información: El Mundo, 19/junio/1943.
View public records information on Yumet Jose at piplenter.com piplenter.com
(Conuco es un índice que trabaja únicamente revistas y publicaciones electrónicas creadas en Puerto Rico o por puertorriqueños fuera de Puerto Rico. Es un índice mixto que recoge tanto material académico como material popular e informativo. Así en Conuco podrá encontrar tanto un artículo erudito como una noticia sobre un incidente criminal. Link CONUCO
*[Gracias por el legado de tradición oral, Guapo Niwde Ecra alias "Zarko Male" ♥.......... !]
viernes, 28 de diciembre de 2012
Poesía de Todos los Tiempos: MANUEL CUENYA [El Lobo Solitario]
Poesía de Todos los Tiempos: MANUEL CUENYA: MANUEL CUENYA 1967 - (español)
NOCHEBUENA
El mejor modo de pasar la Nochebuena es estar con una bella y afectuosa compañía. Ser feliz observando a la gente feliz que uno quiere. Cenar pronto o tarde, eso no importa, pasear o bien acurrucarse al amor de la lumbre, escuchar música vibrante y placentera: el oratorio de Navidad de Juan Sebastian Bach, está muy bien, pero podrían ser también otras músicas posibles, leer algo o nada, escribir un aforismo, una greguería, incluso un micro, o nada, sentir, eso sí, sentirlo todo de todas las maneras, sentir la libertad, algo imprescindible, volar aunque sea en sueño, acostarse con las palabras acariciadoras, siempre en dulce compañía, sentirlo todo... el placer inmenso de estar vivo, gozar de salud y tener la temperatura afectiva adecuada, al lado de un brasero, que procure asimismo la temperatura ambiental necesaria, mientras afuera nieva con esplendor navideño. Y para rematar la velada de la nochebuena, lo mejor, lo más saludable es dormir sereno, en paz, con la placidez de los ángeles (o las ángelas) y soñar, eso sí, con mundos hermosos y posibles.
EL SILENCIO
La noche en calma invita a soñar. Y soñar es algo que no podemos ni debemos perdernos porque tu noche es mi noche. Soñar, incluso despierto. Hamacado por el silencio de la oscuridad, que se perfila serena. El silencio, ay, convertido en música tranquilizadora. Dejarse arrullar por el silencio. Abrazar la noche. Dormir en paz. Sentir que la vida es Amor. Regresar a una infancia dulce y soñada. Hablar con el tiempo presente. Aquí y ahora. Besar el silencio. Volver a la serenidad. Alcanzar las estrellas. Tocar el meollo de la noche, que se revela hipnótica. Seguir amando. En silencio. Acunado por un tiempo fluido y aromático. Acariciar la noche. La noche en calma, que palpita bajo tus párpados, vitales y rosa. Soñar incluso dormido. Soñar es algo esencial, insustituible. Dejarse amar. Amar y ser amado. Lo mejor que te puede pasar. Volver a dormir bajo un castaño milenario, a orillas de un manantial. Sentir el tiempo. La cara visible de la luna. Estar y ser. Saber que la vida es intensa. Hablar con el amor. Amor. Tú. Cerca de ti. Beso tu noche. Beso tu sueño. Y tiemblo. Porque estoy. Y fluyo. La noche, esta noche de sueño, bajo la sonrisa iluminada de tu tiempo. Vibrando hacia el universo por los valles y montañas de nuestro aquí y ahora.
http://diegodelanoche.blogspot.com/
NOCHEBUENA
El mejor modo de pasar la Nochebuena es estar con una bella y afectuosa compañía. Ser feliz observando a la gente feliz que uno quiere. Cenar pronto o tarde, eso no importa, pasear o bien acurrucarse al amor de la lumbre, escuchar música vibrante y placentera: el oratorio de Navidad de Juan Sebastian Bach, está muy bien, pero podrían ser también otras músicas posibles, leer algo o nada, escribir un aforismo, una greguería, incluso un micro, o nada, sentir, eso sí, sentirlo todo de todas las maneras, sentir la libertad, algo imprescindible, volar aunque sea en sueño, acostarse con las palabras acariciadoras, siempre en dulce compañía, sentirlo todo... el placer inmenso de estar vivo, gozar de salud y tener la temperatura afectiva adecuada, al lado de un brasero, que procure asimismo la temperatura ambiental necesaria, mientras afuera nieva con esplendor navideño. Y para rematar la velada de la nochebuena, lo mejor, lo más saludable es dormir sereno, en paz, con la placidez de los ángeles (o las ángelas) y soñar, eso sí, con mundos hermosos y posibles.
Gracias, amor,
por estar ahí.
EL SILENCIO
La noche en calma invita a soñar. Y soñar es algo que no podemos ni debemos perdernos porque tu noche es mi noche. Soñar, incluso despierto. Hamacado por el silencio de la oscuridad, que se perfila serena. El silencio, ay, convertido en música tranquilizadora. Dejarse arrullar por el silencio. Abrazar la noche. Dormir en paz. Sentir que la vida es Amor. Regresar a una infancia dulce y soñada. Hablar con el tiempo presente. Aquí y ahora. Besar el silencio. Volver a la serenidad. Alcanzar las estrellas. Tocar el meollo de la noche, que se revela hipnótica. Seguir amando. En silencio. Acunado por un tiempo fluido y aromático. Acariciar la noche. La noche en calma, que palpita bajo tus párpados, vitales y rosa. Soñar incluso dormido. Soñar es algo esencial, insustituible. Dejarse amar. Amar y ser amado. Lo mejor que te puede pasar. Volver a dormir bajo un castaño milenario, a orillas de un manantial. Sentir el tiempo. La cara visible de la luna. Estar y ser. Saber que la vida es intensa. Hablar con el amor. Amor. Tú. Cerca de ti. Beso tu noche. Beso tu sueño. Y tiemblo. Porque estoy. Y fluyo. La noche, esta noche de sueño, bajo la sonrisa iluminada de tu tiempo. Vibrando hacia el universo por los valles y montañas de nuestro aquí y ahora.
Soñar, sí, soñar
que tocamos el centro del universo, infinito y
rojo.
MEMORIA DE LOS ASESINADOS Y LAS ASESINADAS
Bañados en sangre y lágrimas, caminamos a tientas,
en la oscuridad de la noche, en medio de un monte sin
esperanza.
Al otro lado, las hienas acechan tras las sebes del
odio, irracional, desmedido, en una arboleda perdida. El odio incendia el
matorral y calcina la memoria afectiva.
Hay charcas de sangre que siembran el dolor en las
cunetas, donde crecen flores muertas y arbustos
escarchados.
La soledad y el miedo, en mitad de la nada, acaban
congelando nuestras entrañas, mientras nos perdemos entre la niebla espesa en un
invierno inacabable. Nuestras gargantas se resecan en gritos silenciosos como
lobos heridos de muerte. Ya no será posible el retorno. No nos queda ilusión.
Sólo miedo, un miedo atroz y un vacío inmenso, que revienta como una herida
profunda, salpicando la historia.
La guerra y las guerrillas fusilan los sueños y la
memoria. Y la crueldad se impone, amarga y viciosa, como una bandera sangrienta.
Chorrea el odio. Chorrea el crimen.
Las pozas, donde estamos enterrados, supuran sangre
coagulada. Las huellas de nuestra historia más reciente siguen pesando como
losas fúnebres. Los barrancos huelen a carne
fratricida.
El eco infinito de los disparos retumba en nuestro
subconsciente colectivo, allá en lo alto de las peñas, acá en el fondo de
nuestra alma. Aún escuchamos los gemidos de los moribundos. Aún sentimos el
sufrimiento, una acidez que nos sigue doliendo en lo hondo del
corazón.
Al otro lado del olvido, las peñas y las fosas
adquieren formas humanas. Allí nos pudrimos los hombres y las mujeres que ya no
podremos soñar, con el rostro ensangrentado y las mandíbulas desgarradas,
tumbados, panza arriba, con una hinchazón de piedras y
tristeza.
Hay charcos de sangre y paisajes de tortura que
inundan el tiempo de quienes ya no tendremos ocasión de amar: asesinados,
desaparecidas, paseados, inocentes, olvidadas: la fosa de los asesinados y las
asesinadas.
http://diegodelanoche.blogspot.com/
miércoles, 28 de noviembre de 2012
POESIA: "La Poesía de NOZAROC ZILEFNI" por Carlos Ordenes Pincheira-El Lobo Solitario
Carlos Ordenes Pincheira: LA POESÍA DE NOZAROC ZILEFNI
En serio que me encantó cuando vi este título por vez primera. Me sentí como "en casa" con eso de escribir alrevés ...... "S E V E R L A" .......... "A L R E V E S" Es como mirar en el espejo!! Okey, una ayudita... "NOZAROC ZILEFNI=CORAZON INFELIZ"!
Y el título del blog ... El Lobo Solitario ... Sencillamente... FASCINANTE!!
En serio que me encantó cuando vi este título por vez primera. Me sentí como "en casa" con eso de escribir alrevés ...... "S E V E R L A" .......... "A L R E V E S" Es como mirar en el espejo!! Okey, una ayudita... "NOZAROC ZILEFNI=CORAZON INFELIZ"!
Y el título del blog ... El Lobo Solitario ... Sencillamente... FASCINANTE!!
LA POESÍA DE NOZAROC ZILEFNI
LA POESÍA DE NOZAROC ZILEFNI
NIÑO AMARGO
No debo crecer
-le digo al viento-
hay demasiado monstruos y
yo tengo las manos de espuma,
soy frágil
como el yuyo.
Le diré a la lluvia
que me lleve a un país sin dueños
para arrancar
este dolor de niño amargo...
ATARDECER
Cielo de atardecer lleno de guindas.
El viento
monta un perfume de hinojos y
se adormece
entre los sauces.
Sería todo más lindo
si yo no tuviese estómago:
me dedicaría
a beber mariposas y
a coleccionar pepitas de rocío...
LA MUERTE DE UN NIÑO
Un niño
que tenía padres y
el pan era un buen amigo en la casa,
ha muerto.
No entiendo por qué se fue
un ángel tan hermoso
si tenía hasta una cama donde dormir...
Era firme
como una mata de choclo.
Su mamá es linda más que todos los cielos y
llora su partida....
¡Cómo me gustaría ser ese niño...!
ALIMENTO COTIDIANO
En esta acequia me detengo siempre
a mirar el agua
oscuramente café. Pasan palos, ramas,
hojas y... apenas diviso
una cáscara de sandía
la ensarto
con un alambre de paraguas y
me la como
mientras un poco de sal líquida
me sale por los ojos...
DISTANTE MADRE
Tus nuevos vástagos
te distanciaron de mí...
En este sueño de fonolas y liendres
sólo un pedazo de madre
tengo de ti.
Sólo te amo por las zancadillas recibidas,
porque envejeces
curvada sobre la artesa y
nadie en este desierto
medita en tu lastimada paciencia...
No me ves,
estás como al otro lado del horizonte.
No puedes ver
lo que ahora soy:
anciano de diez años
en un país de muñecas destripadas.
COMO UN PERRO
Soy
como un perro salpicado de barro
que no tiene dioses ni amapolas.
Soy
unos ojos quebrados
que quisieran apagarse
mientras nada encuentro
en este planeta de fauces amenazantes...
A TRAVES DE LOS VIDRIOS
Me gustaría
ser ese niño
que observo a través de los vidrios:
su madre le canta
para que sueñe con jardines alados y
caballos anaranjados.
A esta dulce señora
le diría gracias por darme
el agua tibia de su mirada
Y su voz me llevaría a un país encantado...
EN LA ESPESURA DE UN CUENTO
Quisiera
meterme dentro de un cuento,
jugar con gnomos, montar
una rosada nube, quedarme allí
mirando
el ir y venir de días y noches...
En algún recodo celeste
hallaría una princesa
jugando con aves y lunas...
Me quedaría
para siempre
en un camino desconocido.
ESCOPETA CON HOMBRE
Más allá
de los alambres de púas
las manzanas brillan al sol de la tarde.
Si me acercara... podría vencer
este dolor
con esas rojas delicias colgantes...
El capataz de la chacra -dicen-
les corta la cabeza
a los niños que roban fruta...
No me atrevo:
en la alfalfa
puede estar escondida
una escopeta con hombre...
FRÏO
Sería maravilloso
que en un carro de cristal
llegara Dios
a mirar
las traperías malolientes
que me cubren:
al verme temblar, él también lloraría...
SERIA TAN LINDO...
Si usted supiera señora
cómo me duele
la poca luz que me alumbra.
El pan florece en su casa.
Y no puedo pedirle que sea mi madre,
¡sería tan lindo
reflejarme en sus ojos...!
Yo nací
cuando las ratas
devoraban la luna y
un ángel negro
vino a quebrarme la mirada....
LA NOCHE ES MI MADRE
En mi alma
la noche desgrana un silencio
pleno de sonidos, advierto
cierto gemido,
en increíbles distancias. La noche
es mi madre,
parece no amarme, me castiga
con ceniza,
oscuridad, hielo, y sus carcajadas
son truenos
retumbando en caminos sin fin...
cuando un pájaro helado
me rompe la cara...
Los adultos desprecian
mis ropajes enfermos.
Sólo en sus arrugas
depositan las miradas.
Invisible soy:
no me ven cuando me retuerzo
sobre la vereda
llorando
la ausencia del pan y la manzana...
UN PAN AMARGO
Me han regalado
un pan amargo, de piedra.
Los hombres no comprenden:
mañana
estarán bajo tierra.
Talvez creen
que se llevarán sus mansiones y
seguirán disfrutando
caminos de colores...
Olvidan que su pasar es breve.
Si fueran amables
como el sol en invierno,
no serían ciegos y
duros con mi dolor...
COITO HUACHO
El hombre ensillaba su caballo:
¡eres un coito huacho...!
Apenas entiendo
la ráfaga de truenos
con la que hace polvo mi alma.
Miedo y dolor
estremecen mi cuerpo deshilachado...
Son mis primeas lágrimas
en Nochebuena.
Alguien me dijo que era mi padre y
casi se me caen los ojos
sobre las piedras...
El mundo está plagado de polillas.
OTROS NIÑOS
Debo morir esta noche
en la soledad de los vientos
en camino de nadie.
He llorado
por los árboles asesinados,
aire saturado
de pequeñas muertes.
Miro a otros niños
sin luz ni manzana,
se convierten en reptiles,
en lobeznos
ya dispuestos a morder
hasta el sol...
Aquí el pan agoniza...
El mundo de los libros
es un aire tan raro
en tierra de horizontes enanos...
Si llegara yo a crecer,
lucharía por todas las madres del mundo.
Y haría una gran fábrica
de padres verdaderos...
NIÑO AMARGO
No debo crecer
-le digo al viento-
hay demasiado monstruos y
yo tengo las manos de espuma,
soy frágil
como el yuyo.
Le diré a la lluvia
que me lleve a un país sin dueños
para arrancar
este dolor de niño amargo...
ATARDECER
Cielo de atardecer lleno de guindas.
El viento
monta un perfume de hinojos y
se adormece
entre los sauces.
Sería todo más lindo
si yo no tuviese estómago:
me dedicaría
a beber mariposas y
a coleccionar pepitas de rocío...
LA MUERTE DE UN NIÑO
Un niño
que tenía padres y
el pan era un buen amigo en la casa,
ha muerto.
No entiendo por qué se fue
un ángel tan hermoso
si tenía hasta una cama donde dormir...
Era firme
como una mata de choclo.
Su mamá es linda más que todos los cielos y
llora su partida....
¡Cómo me gustaría ser ese niño...!
ALIMENTO COTIDIANO
En esta acequia me detengo siempre
a mirar el agua
oscuramente café. Pasan palos, ramas,
hojas y... apenas diviso
una cáscara de sandía
la ensarto
con un alambre de paraguas y
me la como
mientras un poco de sal líquida
me sale por los ojos...
DISTANTE MADRE
Tus nuevos vástagos
te distanciaron de mí...
En este sueño de fonolas y liendres
sólo un pedazo de madre
tengo de ti.
Sólo te amo por las zancadillas recibidas,
porque envejeces
curvada sobre la artesa y
nadie en este desierto
medita en tu lastimada paciencia...
No me ves,
estás como al otro lado del horizonte.
No puedes ver
lo que ahora soy:
anciano de diez años
en un país de muñecas destripadas.
COMO UN PERRO
Soy
como un perro salpicado de barro
que no tiene dioses ni amapolas.
Soy
unos ojos quebrados
que quisieran apagarse
mientras nada encuentro
en este planeta de fauces amenazantes...
A TRAVES DE LOS VIDRIOS
Me gustaría
ser ese niño
que observo a través de los vidrios:
su madre le canta
para que sueñe con jardines alados y
caballos anaranjados.
A esta dulce señora
le diría gracias por darme
el agua tibia de su mirada
Y su voz me llevaría a un país encantado...
EN LA ESPESURA DE UN CUENTO
Quisiera
meterme dentro de un cuento,
jugar con gnomos, montar
una rosada nube, quedarme allí
mirando
el ir y venir de días y noches...
En algún recodo celeste
hallaría una princesa
jugando con aves y lunas...
Me quedaría
para siempre
en un camino desconocido.
ESCOPETA CON HOMBRE
Más allá
de los alambres de púas
las manzanas brillan al sol de la tarde.
Si me acercara... podría vencer
este dolor
con esas rojas delicias colgantes...
El capataz de la chacra -dicen-
les corta la cabeza
a los niños que roban fruta...
No me atrevo:
en la alfalfa
puede estar escondida
una escopeta con hombre...
FRÏO
Sería maravilloso
que en un carro de cristal
llegara Dios
a mirar
las traperías malolientes
que me cubren:
al verme temblar, él también lloraría...
SERIA TAN LINDO...
Si usted supiera señora
cómo me duele
la poca luz que me alumbra.
El pan florece en su casa.
Y no puedo pedirle que sea mi madre,
¡sería tan lindo
reflejarme en sus ojos...!
Yo nací
cuando las ratas
devoraban la luna y
un ángel negro
vino a quebrarme la mirada....
LA NOCHE ES MI MADRE
En mi alma
la noche desgrana un silencio
pleno de sonidos, advierto
cierto gemido,
en increíbles distancias. La noche
es mi madre,
parece no amarme, me castiga
con ceniza,
oscuridad, hielo, y sus carcajadas
son truenos
retumbando en caminos sin fin...
cuando un pájaro helado
me rompe la cara...
Los adultos desprecian
mis ropajes enfermos.
Sólo en sus arrugas
depositan las miradas.
Invisible soy:
no me ven cuando me retuerzo
sobre la vereda
llorando
la ausencia del pan y la manzana...
UN PAN AMARGO
Me han regalado
un pan amargo, de piedra.
Los hombres no comprenden:
mañana
estarán bajo tierra.
Talvez creen
que se llevarán sus mansiones y
seguirán disfrutando
caminos de colores...
Olvidan que su pasar es breve.
Si fueran amables
como el sol en invierno,
no serían ciegos y
duros con mi dolor...
COITO HUACHO
El hombre ensillaba su caballo:
¡eres un coito huacho...!
Apenas entiendo
la ráfaga de truenos
con la que hace polvo mi alma.
Miedo y dolor
estremecen mi cuerpo deshilachado...
Son mis primeas lágrimas
en Nochebuena.
Alguien me dijo que era mi padre y
casi se me caen los ojos
sobre las piedras...
El mundo está plagado de polillas.
OTROS NIÑOS
Debo morir esta noche
en la soledad de los vientos
en camino de nadie.
He llorado
por los árboles asesinados,
aire saturado
de pequeñas muertes.
Miro a otros niños
sin luz ni manzana,
se convierten en reptiles,
en lobeznos
ya dispuestos a morder
hasta el sol...
Aquí el pan agoniza...
El mundo de los libros
es un aire tan raro
en tierra de horizontes enanos...
Si llegara yo a crecer,
lucharía por todas las madres del mundo.
Y haría una gran fábrica
de padres verdaderos...
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